廣東
鄒生是個制笛的匠人，但他認為自己一輩子沒吹過一支好曲子。
他能辨竹的年份，能剖出最均勻的壁厚，能在竹管上鉆出分毫不差的音孔，甚至按古譜算出各孔間的律數。他制的笛子賣給樂坊，樂師們都說“音準，省氣”，可也從沒有人愿意為他的一支笛子多付半文錢。鄒生自己試吹時，指法如飛，氣息綿長，可那聲音總像隔著一層煮熟的米漿，清亮里透著悶，圓潤里藏著澀。
他請教過京城的笛圣。笛圣說：“你每日練指萬次，氣沉丹田，三年后可成。”他照做了，手指磨出繭，丹田鼓如囊，吹出的《梅花落》卻讓院里的梅花提早謝了。他又請教過山中的隱翁。隱翁說：“你該讀詩，養胸中丘壑。”他讀了十年詩，背下三千首，再吹《鷓鴣飛》，聽者說“像書生背書，字字對，句句錯”。
四十歲那夜，鄒生背著竹簍上了終南山。他想找一株百年老竹，傳說那樣的竹材自帶龍吟。他在溪邊尋了七日，終于見到一竿紫竹，根扎在亂石縫里，被山泉日夜沖刷，竹身布滿青苔與蟲蝕的瘢痕。他欣喜地舉斧，卻忽然聽見一陣嗚咽——不是笛聲，是風穿過竹節上那些蟲蛀的小孔，高低錯落，忽而如雁過寒潭，忽而如秋雨打枯荷。他愣住了，斧頭懸在半空。
風在竹林里沒有章法，時而從東邊石壁折返，時而從西邊瀑布裹著水汽撞進來，那些千瘡百孔的老竹像活了似的，每根都哼著不同的調子，合在一起卻渾然天成，沒有半絲匠氣。鄒生聽得背上發汗，耳中嗡鳴，忽然抓起自己隨身帶的那支最得意的笛子——他下意識地沒有按任何指法，只是對著笛孔胡亂呼了一口氣，那氣沖進管壁，撞上他從前刻意磨平的內膛，發出一聲尖銳的破響。他笑了，又哭。
他取出刻刀，不再計算孔距，而是閉著眼，順著竹節天然的紋理，在那些原本不該開孔的地方隨意戳了幾下。然后他舉起這支“殘廢”的笛子，對著山風，輕輕地吹——那聲音像一滴墨落進清水，瞬間化開，又像月光漏過篩子，碎成滿地的銀屑。溪水停了，鳥也住了，只有那聲音自己在山谷里走來走去，走累了，便歇在一朵云上。
下山后，鄒生把過去所有的制笛圖譜全燒了。有人問他新笛的律數，他說：“律數在竹節里，不在紙上。”他又吹那支殘笛，聽者無不動容，卻誰也模仿不出那調子——因為下一陣風吹來時，他隨手又戳了兩個新孔，曲子又變了。
后來樂坊的師傅們研究他的笛子，發現孔位毫無規律，內膛也故意保留竹節隔膜，甚至有幾根還留著蟲眼。他們搖頭：“這根本不合聲學原理。”鄒生只是笑，把笛子舉到嘴邊，輕輕一吐氣——那氣不是從丹田來的，是從四十年來所有沒聽懂的溪聲、所有沒抓住的風影里來的。
可是作為一個制笛幾十年的匠人，鄒生知道那支殘笛意味著什么。它不過是一個偶然，是那夜山風恰好穿過蟲眼的形狀，是溪水恰好濺上竹節的濕度，是他四十年苦功恰好在那一聲破響中碎成了齏粉。你讓他在第二夜、第三夜重來一遍，在同一根竹子上戳同樣的孔，吹同樣的氣，出來的聲音必定兩樣。那支笛子本身依然不合律數，依然無法量產，依然不能被任何樂坊收作范本。它只是那一陣風借鄒生的手，在人間留了一炷香的痕跡。
有時候鄒生在想，看清楚竹子的紋理又有什么意義？你以為真的摸透了它的脾性嗎？你以為明年還能遇見同一陣風嗎？當制笛的年歲慢慢走入下半程，這些架上的竹材，每一根被劈開、被鉆孔、被磨平內膛之后，都有可能再也發不出預期的那一聲。你以為下一次改良工藝，下一次調整孔距，就能接近那天晚上的天籟嗎？
每一次吹奏都不是上一次的重復，只是另一次嘗試。我們不是在逼近完美，我們是在聲音的迷宮里兜轉，在竹節與竹節之間沉浮。每次轉到相似的音高，你以為一個新的境界開始了，其實你只是把舊日的悶澀又聽了一遍。
有些人陷在指法里深些，有些人困在律數里久些，有些人忽然就放下了斧頭。
可是鄒生還在刨竹、鉆孔、試吹。他看得見那些圖譜被燒成的灰，也看得見灰燼里偶爾閃出的一點火星——這就是他最大的安慰。有時候拋開聲學原理來想，到底是還在苦苦求索的我們幸運，還是那些從未聽過山風穿竹的人更幸運？
鄒生不知道，也逐漸無所謂起來。
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